Давайте сразу, я не умею писать стихи и на это умение не претендую. Но литература никогда не пишется «в стол». Каждому произведению необходимо быть услышанным, потому как это крик души автора, на крик должно быть эхо.

Еще будет много дней и ночей,
В которых ничтожно мало тебя.
Я перестала любить людей,
И люди стали любить меня.

Я с каждым днем становлюсь мудрей,
От прошлой меня пепел, да зола,
Пожалуйста, будь рядом и грей,
Ведь я холодна, как ночная мгла.

Я, словно комета, лечу сквозь сны,
Я проникаю в сознания дум,
И, если ты сможешь, во мне разожги
Страсть и таинственность полных лун.

Кажется мне, будто я мертва,
Черствая, как двухнедельных хлеб.
Все это вовсе не просто так - 
Лишь потому, что тебя рядом нет. 

Кажется, будто бы я одна,
Что одинока в мире людей,
Лишь оттого провожу вечера,
Припоминая остатки дней.

Я же могла бы сейчас цвести,
Я б могла петь, как поет свисток.
Однако мне нужно перерасти
Этих несчастных мыслей поток. 


Знаю, что бесконечна глупа,
Знаю, что прошлого не вернуть,
Но я апатийно тобой больна,
Я заново выберу этот путь.

Еще будет очень много людей,
Пророчащих «выживу без тебя»
Но мне жутко не хватает дней,
Мелькающих в голове, ребя.